Ritual

Tsunami no deserto  

é certo

eu sei

eu vi

a sua nudez me mostrou

chama ardente

pariu nas veredas

a minha mudez guia

labirinto

castiçal & castigo

é certo

eu sei

eu vi

era

ritual.

Conto: Conversa de Buteco

 Mesa de bar, rolando a música 'Vôo de Ícaro do Robertinho de Recife; ela está de penteado 
novo que à princípio ele nem nota, ele com o cachecol que foi um presente dela. 
Algo do tipo: 'Sobre Café e Cigarros' do diretor americano Jim Jarmusch.                                                                                                                                                                                                          

- Há em seu semblante uma interrogação, parece trovejar.                                             - Você está mais pra Chico Buarque do que para Nelson Rodrigues.

- Hummmm????

- Tento explicar: você está mais para ‘mil perdões’ do que para

‘perdoa-me por me traíres’, é como se a culpa de você estar traindo

fosse sempre do babaca, e quando é traída nunca fosse culpa sua,

imunidade adquirida,  eu posso, mas não admito, tipo isso.

- Nossa quanta perspicácia meu querido...

- O cinismo e o sarcasmo não ficam bem em ti, deixe isso pra suas amigas;

é você aviltando o outro e concedendo pra si mesma o perdão

por um erro semelhante.

- Além de filosofia agora temos psicologia de buteco, vamos lá continue

esta profunda análise da minha persona, atire pedras, faça e seu julgamento,

condene a minha fraqueza carnal.

- Pare de se fazer de vítima, encenação despropositada...

- Vamos pedir outra garrafa de vinho?

- Claro, este papo chato me deu fome...

- Quero o meu ao alho.

- Prefiro à bolonhesa.

- Em pelo menos uma coisa você acertou.

- O quê?

- Chico Buarque, adoro. 

Ela cantarola: ...’futuros amantes, quiçá

               se amarão sem saber

               com o amor que um dia

               deixei pra você.’  

- Bom, mas você precisa desprender um pouco deste velho tour

sempre com as mesmas paradas.

- Entendo, depois que comermos pegarei umas dicas contigo.

- Será um prazer.

- O prazer próprio é o que conta, não é?

- É!

- Mas, por favor, não venha com aquela barulheira Avant-Garde.

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Pólvora

A pólvora vai começar

                   a pipocar

corra enquanto há sol  

negligencie os burburinhos

nada de infestar lágrimas

alegria é pra depois

a sobra é seu todo

                    tudo que

   sobrar é o que você

poderia ter sido

            ter tentado

insistido eu poderia ter

                              ter

tido coragem

a pólvora vai começar

não lamentos não

corra enquanto não vem o sol.

Conto: O Livro

 Com aquela completara a terceira vez que ele ia à minha

casa tentar vender outro livro.

Novamente houve o desencontro, por onde eu andava e

o quê eu fazia sabe-se lá, provavelmente bebendo vodka

barata e batendo cabeça, não importa.

Em certa ocasião tive a oportunidade de dar uma olhada  

naquele baú, baú de espantos, de bardos tantos, junkeis;

claro estava, ali havia nova chance de adquirir por uma 

‘pechincha’ um bom material.   

Caminhada perdida deixou-me um bilhete, rabiscos é verdade 

que dizia o que segue:

                                        Belo Horizonte, Inverno de 1995.

              Camarada Israel!!

Assim como Sade, Baudelaire, Rimbaud, Lautrèamont, 

Genet também teve sua alma chamuscada pela mesma

pirotecnia sísmica inerente ao mesmerismo que excita

em sobressalto!!

Suas personagens degradadas e esfoladas por ele mesmo,

quê é ele mesmo desdobrando-se e amalgamando-se na

pletora dos seus temas...

É dispensável qualquer apresentação.

É apenas para exercitar os punhos mercenários.

Que Nossa Senhora das Flores o proteja!!!!

Dos apáticos, dos políticos, dos “intelectuais”,

das greludas, da masmorra e da poesia engajada...

                               do seu amigo

                                                                          Karide  

Jean Genet, sim, autor de ‘Diário de um ladrão’,

livro que eu já havia lido à alguns anos e gostado muito.

Estava ali maneira mais fácil de acrescer aquela pobre

estante minha.

A pressa não se fazia, deixei que o ‘Influências’ terminasse,

coloquei a bermuda surrada, peguei as economias que era  

para a garrafa de destilado no final de semana e fui em busca

da nossa senhora, ia já ensaiando alguns pedidos, 

que ela me desse além de proteção, inspiração para a poesia

e muita disposição e desenvoltura com as greludas. 

Prometido

Lembre-se do que prometi

depois venha

desprenda do torpor

pelo chão o pavor

no bidê todo o insolente pudor

 mas venha

   trazei  os

olhos pintados

  cicatrizes   rebuliços

o ventre em ebulição

           eruption

e não se perca

ruelas   repentes   redemoinhos

gladiar com os fetiches

                 realizá-los

 intervenha

no jubiloso ruir        nos

  ruídos paulatinos     

o rufar é longínquo   

   venha  terás

espasmos cãibras espasmos

               orgasmos

esqueça o prometido.