Livro

 

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Seis mercenários tentando lapidar as palavras com

serrotes, facas, foices, ferraduras, lentes e até canetas,

e não conseguindo evitar os seus erros,

o burilar dos versos (em traços tortos) terminou em

estilhaços no vácuo destas poucas páginas,

agora vagam nas minucias do quê ficou por ser dito,

deslizam pelas ruelas do tempo esvaído. 

Esmiuçar

esmiuçar 

             a moça,

    massa

    macia,

  amor corpóreo,

     mais que isso,

     mútuo e 

     multiplicador,

                 cama

                      mesa

            viagem,

   além do quê vêem

antes do improvável 

longe do imprevisto. 

Insinuosa

Ah! como ela é

insinuosa

quando quer ser,

metafórica

por vezes,

até as colisões na

encruzilhada dos

vagos sentidos,

toda sua

reciprocidade flui

na bamba corda dos

interesses,

revê de perto

o processo de

aperfeiçoamento

na manipulação

das palavras,

ameaça uma doçura,

entanto mantém

o açoite,

o freio, 

e o cadeado destrancado.

Não vou mais

Eu não vou mais 

concordar 

com a minoria,

a barulhenta minoria.

Eu não vou mais

concordar

com os desiguais,

os efêmeros desiguais.

Eu não vou mais

concordar 

com os bem-intencionados

e suas dicas mirabolantes.

Não, não vou mais,

voltarei para a minha 

platônica caverna

e ficarei mirando

gigantescas sombras.

Não vou mais

discordar

dos que apregoam

o inatingível,

dos que forjam

um forçado diferencial.

Não vou mais

discordar

dos que querem distância,

dos que querem desviar,

me fazer desistir,

me esquecer.     

Asno

                                              

                 eu o  

                             asno  mastigo

            pleonasmo e

                   continuo

          descendo pra baixo

          do seu 

                               asco

                       masco

             raízes e espinhos

                                 e na baba

                         me purifico.