Azar meu

as asas
    são suas
o  azar
      é meu
você alada
      leve
        voa
eu   azarado
          despenco 
sem     rede. 

 

Novo livro

 

                                                 Apresentação         

 

                 A ODISSEIA DO POETA EM SEU LABIRINTO   

 

 Dizem que o poeta é um visionário, ou que a poeta é uma ‘antena da raça’, ou que a poeta diz o que precisa ser dito, ou que o poeta é quem diz aquilo que não saberíamos dizer. Também dizem que o poeta só sabe falar de si mesmo, ou que vive numa ‘torre de marfim’, e que a poeta só se envolve com belezas e perfumes e arco-íris. Dizem muito sobre os poetas, inclusive que estes ‘mentem demais’.

 

Sempre dizem algo sobre o poeta, ou acusam a poeta, ou desacreditam a Poesia. Faz parte do jogo dos discursos. Discursos que se alternam ao longo do tempo, que oscilam, de um lado para outro, ora autoritários, ora libertários, ora conservadores, ora subversivos, de acordo com a sucessão dos Zeitgeiste, os ‘espíritos das épocas’, ou seja, os movimentos de ascensão e decadência de políticas e de tendências e de estilos artísticos.  

 

Muitas vezes o Poeta pouco se importa com categorias e julgamentos, e segue sua obra poética em paralelo ou afronta ao estabelecido. Sua arte é sua defesa e também um labirinto onde ele ou ela se protege, mesmo que se perdendo. O Poeta fala de si mesmo mas falando do mundo ao redor, a partir de sua perspectiva. É assim em Letras reverberando em nuvens submersas [2022] obra do poeta Israel Faria que vem dialogar com sua época, mesmo quando fala sozinho consigo mesmo, em seu próprio labirinto psíquico e estético, 

                                 meu universo é                                                                                                       meu labirinto                                                                                               caleidoscópio,                                                                                                             as cores não são                                                                                                               cinza quase,                                                                                                                    talvez reflexo                                                                                                  palidez e/ou negror                                                                                                       lâmina e corte                                                                                                   (O silêncio da hora uivada)

O poeta percebe se locomover dentro de condições e de possibilidades, que são limites e desafios a serem transpostos e superados, nos degraus da evolução do sofrimento e da angústia até o amadurecimento e a consciência, para além de suas amarras,  

Não venham retirar de mim        todas as possibilidades 

de angústia de vertigem de solitude   todas as impossibilidades    de sucesso de felicidade de amadurecimento. 

                                                                   

                                                  

      

  

A fala do Poeta – o seu poema – é um ladrar, um uivar contra as amarras das condições físicas, psíquicas, sociais, numa tentativa de desabafo, testemunho e tentativa de equilíbrio, ainda que precário e efêmero 

O poema ladra                                                                                                                   cleptomaniacamente                                                                                                                             tenta irromper,                                                                                                                                             o poema                                                                                                                                                     está de sentinela,                                                                                                                                  seguro de sua não                                                                                                                    verbalização,                                                                                                                                                  o poema                                                                                                                                                         se equilibra,                                                                                                                                                   lá embaixo só                                                                                                                         barro e pó,                                                                                                                                                      o poema despenca,                                                                                                      e não sou eu que vou                                                                                                                             amparar                                                                                     [O poema]

Venho tentando manter                                                                                                                         a atenção                                                                                                                                                         o foco                                                                                                                                                              a sutileza                                                                                                                                                    dos detalhes,                                                                                                                            tentando                                                                                                                                                      um equilíbrio                                                                                                                                               um certo entendimento                                                                                                                         vago e disperso                                                                                                                                perto do que                                                                                                                                              não se distingue                                                                                                                      [Venho tentando]  

O que sobrou de suas tentativas de desafio são as linhas que ora recebemos e enfim lemos em sua obra poética, como um testemunho de sua emoção, e de sua missão, no mundo de celas acolchoadas, que oprime com promessas e encantamentos de serpentes, com elogios e medalhas, estas correntes macias da ilusão, 

 As minhas linhas                                                                                                                                       são várias                                                                                                                                                             e não são essas aí,                                                                                                                                       são tortas                                                                                                                                                              e desalinhadas,                                                                                                                                          são retilíneas                                                                                                                                                  e errôneas.                                                                                                                                                   As minhas linhas                                                                                                                                       tem variantes,                                                                                                                                        falam por si mesmas,                                                                                                                         retesadas &                                                                                                                                             quebradiças.                                                                                                                                             Não requer                                                                                                                                                      seguidores,                                                                                                                                                      dispensa                                                                                                                                                     discípulos,                                                                                                                                              ignora                                                                                                                                                   críticas e elogios.                                                                                                                                       São minhas                                                                                                                                             essas linhas,                                                                                                                                      bastardas, mas, se                                                                                                                             bastam.                                                                                                                                           [Minhas linhas]

O Poeta em sua obra sente que está sozinho, mas já não teme a solidão, ao contrário, é a partir desta que o autor Israel Faria vem tecer e então gravar estas Letras reverberando em nuvens submersas, seu desabafo e seu testemunho, em desassossegos prosaicos e em perambulações líricas em torno de seu próprio labirinto,

Já não temo mais a solidão.                                                                                                                  Tenho um par de tênis para lavar,                                                                                                       meia dúzia de livros ainda não lidos,                                                                                                      tenho que apagar todos aqueles                                                                                                       nomes na parede                                                                                                                                          e outros tantos

                                                     na agenda.                                                                                                      [Não temo mais a solidão]

Leonardo de Magalhaens
Poeta, escritor e crítico literário
Bacharel em Letras / FALE / UFMG 

 

Syngué sabour

Conte.

Revele os seus segredos.

Desabafe.

Faça o negra pedra explodir se livrando com o que te oprime.

Aquilo que emerge do seu âmago.

Livro e filme, ambos maravilhosos.

Obrigado Atiq Rahimi!

Criatvra

 

                criatvra não
       tente elvcidar
         uma virtvde
                fvlgaz;
    deixe na brvma  
          sem lisvra
              a cvlpa que ronda;
                 nvnca creia
             na leitvra
             no advlterar
             do cvrso;
     nada de crvcificar
               a língva que desdiz
           nem ajvdar no
desmoronar profvndo
            dos hvmanos;
                  criatvra, reinvente-se.

Imorredoura dor

             dor
que         dura
que         doura
              outra 
             dor
           redobra
qual         dor
     imola
quem morre
     imorredoura
            dor.

Corromper

 corrompi
o seu poema  
e ele nem era
tão bom assim
 
corroí
o seu corpo
e, sim,
ele ainda
é muito bom
 
converti
os meus garranchos,
e eles suspensos estão
pairando perto do
dantesco báratro  
 
corri
desembestado pela duna
e nem toda aquela areia
conseguiu soterrar
as minhas
angústias  
 
cumpri
o que você
de forma exaltada
e autoritária exigiu
distância
e silêncio...

Cinema

 Na falta de inspiração, um pouco de sétima arte.  

Terminando o ótimo livro do Ruy Castro, 

pra começar o biografia do melhor de todos os tempos: MARLON BRANDO!  

Ah! Elizabeth, a mais linda!

 

 

Desequilíbrio

 

numa queixa fugidia

num breve lapso ignorado

nu, olhar embaçado, sem foco

 

logo um desabrochar frondoso

longo o desaguar na pororoca

longe o desvio revigorante

 

lógico

nada

supera o pungente desequilíbrio

fantasia/realidade.